Transcribo lo que un dia se me antojo escribir a modo de momento de angustia o de morbo o recuerdo de un sueño, no se bien, no es muy alegre, aviso de antemano...
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Pulso de muerte
Pulso de muerte. La nausea. El filo en la yema del dedo. Repulsion, asco, o simplemente miedo. Siempre el miedo ajeno. La duda. El otro lado, el terror. Conducimos, la noche, el camino tantas veces hecho. Los pequeños nuevos detalles, otra mosca en el parabrisas, mover los dedos de los pies para notarlos, el frio, y el sudor frio de la fatiga. Entrecerrar los ojos, notar el sueño. El silencio. La novedad, las luces, los lejanos uniformes, la silueta del coche estrellado, los nervios, reducir la marcha, el morbo, adivinar la sangre, la puerta rota, notar la boca seca, el asco, la atraccion, el miedo, la atraccion, la puerta rota, la forma de una cabeza, estar casi a la altura, mirar alrededor, la atraccion, el sudor frio, y verlo, la cara, su cara ensangrentada y desfigurada es nuestra cara ensangrentada y desfigurada, el terror, nuestro terror, el temblor de los dedos, la respiracion entrecortada, el terror, la desorientacion, la curva, los pedales, el grito ahogado, nuestra cara, nuestra cara ensangrentada y desfigurada. Y despertarse o no del sueño o de la vida, y nuestros atractivos miedos, las morbosas pesadillas y siempre el pulso de la muerte.------------------
P.D.: Gracias a l@s que habeis empezado a dejar vuestros comentarios, se agradecen mucho, y gracias tambien a l@s que habeis empezado a leer mis despapuchos (Woody Allen dixit) y no habeis dejado (aun) comentario.
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